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O homem não escreve
Sobre si
Tão menos
É dado ao prazer da leitura
A música que ouve
É a que chega aos seus ouvidos
Não a que ele busca
Procura, quer saber
E ouve com atenção
A sétima Arte
Não deve passar de alguma sétima colocação
No ranking de alguma competição
Que ele sequer imagina
E os seus hábitos
Estão totalmente voltados
Para o conforto físico
E instantâneo – urgente
A inteligência
Que naturalmente venha a ter
É de natureza nata
Desenvolve-se por si só e apenas
Para as coisas práticas da vida
Como ser evolutivo
Que deveria ser
Vai na contra-mão de si mesmo
Se desintegrando
Contra as dificuldades do mundo
Até morrer
Sem ter evoluído
O quanto podia